Ça ne pourrait plus être d'une autre façon

Esto es algo que escribí hará unos nueve meses. Si no recuerdo mal, nueve meses y tres días. Es algo que nadie excepto tres o cuatro elegidos habían leído. En un principio pensaba soltarlo de forma anónima en alguna parte para sentir que me había expresado, luego lo acabé guardando en mi ordenador dentro de muchas carpetas. Y hoy, me siento con fuerzas para publicarlo. Soy feliz, lo he superado. Y aquí está lo que escribí.

Vivo muerto.

Muero vivo.

Todo pierde el sentido

en este gran remolino

que llaman amor.

Unos dicen que es

inevitable sentimiento el que me inunda,

esta tristeza inmunda,

ridícula soledad que me asuela.

Otros sin embargo piensan

en mi estupidez al pensar

llanamente, sin dudar,

inmoralmente para algunos más,

simplemente que nada iba a salir mal.

A veces me uno a criticar

a ese idiota que por no pensar

siente dolor en su pecho

tan dentro

que ya no sabe si es

corazón o daga lo que su pecho esconde

bajo el permafrost de su cota de malla.

Siento que no siento.

Siento que soy nada.

Y pierdo la razón.

"Ça ne pourrait plus être

d'une autre façon."

Sé que la he perdido,

sé que no la tendré,

pero lo que más me ha dolido

es el daño que le habré

hecho yo sin querer.

Estúpido, lo sé.

Imbécil, lo presiento.

¿Pero es que este corazón ardiendo

entiende de conocimientos

cuando se pone a arder?

Nada es buena idea

Todo es un error.

Incluido yo,

que en estos versos me escribo,

evitando ideas más fieras

que me tentan sin compasión

y alientan mi corazón.

Este verso no es escuela,

este verso no es modelo,

este verso es reflejo

de mi puro sentimiento.

Vivo sin seguir viviendo,

como decía el poeta.

Siento que muero y revivo.

                Y revivo               Y revivo               Y revivo

Y muero              Y muero              Y muero

Y cada día que pasa la sentencia es más clara

Estar sin ella es un martillo que dentro y dentro me clava.

No sé lo que ha sentido.

No sabe lo que ha perdido.

Probablemente no sea mucho,

yo, nunca lo he sabido.

Y sintiendo este frío,

que desde dentro me corroe,

cristales de hielo ardiente,

estrellas de  luz hiriente,

líricamente se despide

aquel que escribe

sin su nombre.

H